— Дим, ты представляешь, сегодня в ресторане такое было! — Елена влетела в квартиру, на ходу скидывая туфли. — Французский критик приехал, без предупреждения. Я думала, у меня сердце остановится, когда администратор прибежала на кухню с этой новостью.
— И как прошло? — Дмитрий оторвался от планшета, откладывая стилус. На экране остался незаконченный эскиз детской иллюстрации – рыжий котёнок с недорисованным хвостом.
— Великолепно! — Лена плюхнулась рядом с мужем на диван, забравшись с ногами. — Он заказал фирменного лосося с черемшой и пюре из корня сельдерея. Знаешь, я специально вышла в зал, когда он доедал. Дим, он попросил добавки! Ты понимаешь? Французский критик попросил добавки!
Дмитрий рассмеялся, глядя на раскрасневшееся лицо жены. Её глаза сияли, а руки так активно жестикулировали, что она чуть не сбила стоящую на журнальном столике чашку с недопитым кофе.
— Леночка, я горжусь тобой, — он притянул её к себе, целуя в макушку. — Ты лучший шеф-повар в мире.
— Скажешь тоже, — она шутливо толкнула его в бок. — Но сегодня я действительно превзошла себя. Владелец ресторана сказал, что если критик напишет хороший отзыв, мне светит повышение. Представляешь?
— Конечно, представляю. Моя жена – настоящий талант, — Дмитрий потянулся за планшетом. — Смотри, кстати, как тебе котёнок для новой книжки? Издательство торопит с иллюстрациями.
Елена внимательно посмотрела на экран.
— По-моему, хвост нужно подлиннее. И может, добавить полосочки? Дети любят полосатых котят.
— Точно! — Дмитрий снова взялся за стилус. — Я знал, что чего-то не хватает.
Они просидели так до вечера – Лена рассказывала про ресторанные будни, Дмитрий показывал новые эскизы. За окном медленно темнело, на кухне остывал заваренный час назад чай, а они всё говорили и говорили, как в первые дни знакомства.
Через неделю Елена решила устроить мужу сюрприз. День выдался на удивление спокойным – никаких неожиданных критиков, капризных клиентов или сгоревших соусов. Она закончила смену раньше обычного и, выйдя из ресторана, первым делом отправилась в любимый суши-бар Димы.
— Здравствуйте! Мне, пожалуйста, сет «Император» и бутылочку саке, — она улыбнулась знакомому продавцу.
— О, Елена Андреевна! Давно вас не видели, — пожилой японец поклонился. — Как ваш муж? Всё рисует?
— Да, Хиро-сан, не останавливается ни на минуту. Вот, хочу его порадовать.
— Сейчас всё сделаем. Подождите минутку.
Пока упаковывали заказ, Лена представляла, как обрадуется Дима. Последние дни он был какой-то задумчивый, подолгу сидел за компьютером, что-то искал. Наверное, новый заказ. Когда он увлекался работой, мог забыть поесть.
Солнце пригревало совсем не по-осеннему. Такой октябрь выдаётся нечасто – будто лето вернулось попрощаться. По дороге танцевали жёлтые клёны, а Лена невольно улыбалась, вспоминая тот день у галереи. Три года прошло, но она до сих пор помнила каждую деталь их первого поцелуя в старом парке после Диминой выставки. Тогда тоже стояла такая погода – будто сама природа благословляла их встречу.
Лена улыбнулась воспоминаниям. Тогда он случайно испачкал её белую блузку акварелью, так смущался и извинялся, что она не выдержала и поцеловала его сама – просто чтобы перестал переживать. А через полгода они поженились.
Подходя к дому, она услышала голос мужа. Он разговаривал по телефону, стоя у подъезда:
— Да-да, в семь часов, — в его голосе звучало плохо скрываемое возбуждение. — Я просто не могу дождаться встречи! Вы не представляете, как долго я этого ждал.
Елена застыла за углом дома. Сердце забилось чаще.
— Нет-нет, жена не догадывается, — продолжал Дмитрий.
Лена почувствовала, как пакет с суши становится невыносимо тяжёлым. Кому это он назначает встречу? Почему скрывает от неё?
— Отлично. До встречи! — Дмитрий закончил разговор и скрылся в подъезде.
Елена простояла за углом ещё несколько минут, пытаясь собраться с мыслями. В голове крутились обрывки телефонного разговора. «Не могу дождаться встречи», «жена не догадывается»… Что всё это значит?
Медленно поднявшись на свой этаж, Елена остановилась перед дверью квартиры. Рука с ключами замерла в воздухе. Может, она всё неправильно поняла? Дима не мог… Нет, только не он.
Когда она вошла в квартиру, муж сидел за компьютером, быстро закрыв какие-то вкладки в браузере.
— Ленок! Ты сегодня рано, — он встал ей навстречу. — А что это у тебя?
— Суши. Хотела сделать сюрприз, — её голос прозвучал глухо.
— Ты чего такая? Что-то случилось в ресторане?
Елена поставила пакеты на кухонный стол. В голове крутились десятки вопросов, но язык не поворачивался их задать. Она смотрела на мужа – такого родного, любимого – и не могла поверить в происходящее.
— Дим, — наконец выдавила она. — Я слышала твой разговор возле подъезда.
Дмитрий замер на полпути к холодильнику.
— Какой разговор?
— По телефону. Про встречу в семь часов.
Он медленно повернулся к ней. На его лице промелькнуло что-то похожее на испуг.
— А, это… Лен, ты всё не так поняла.
— А как я должна была понять? — она почувствовала, как дрожит голос. — «Не могу дождаться встречи», «жена не догадывается»… Дим, что происходит?
Он шагнул к ней, но она отступила.
— Леночка, послушай…
— С кем ты встречаешься? — перебила она. — Только не говори, что это рабочая встреча. Я же слышала твой голос. Ты был… счастлив.
Дмитрий провёл рукой по волосам – жест, который появлялся у него в моменты волнения. Елена помнила, как он точно так же ерошил волосы в день их первой встречи, когда пытался оттереть акварель с её блузки.
— Да, я действительно назначил встречу, — начал он. — Но это совсем не то, что ты думаешь.
— А что я должна думать? — она опустилась на стул, чувствуя странную пустоту внутри. — Помнишь, как мы познакомились? Ты тогда сказал, что испачкал мою блузку, потому что засмотрелся и забыл, что в руках кисть с краской. А я поверила. Я всегда тебе верила.
— И сейчас можешь верить! — он опустился перед ней на колени, пытаясь заглянуть в глаза. — Лена, милая, я бы никогда…
Звонок телефона прервал его на полуслове. Дмитрий выругался, глядя на экран.
— Я должен ответить.
— Конечно, — она горько усмехнулась. — Не буду мешать.
Он вышел в другую комнату, но его голос всё равно был слышен:
— Алло? Да-да, я помню про встречу… Нет, сейчас не самый удачный момент… Что? Только сегодня? Но…
Елена сидела, механически перебирая палочки для суши. В памяти всплывали моменты их общей жизни – будто кто-то листал альбом с фотографиями. Вот Дима дарит ей букет подсолнухов в день рождения. Вот они гуляют по вечернему городу, делясь одним зонтом. Вот он приносит ей кофе в постель после ночной смены в ресторане…
Могла ли она ошибаться все эти годы? Может, это она что-то делала не так? Последнее время действительно много работала, часто приходила поздно, уставшая… Но ведь это ради их общего будущего! После повышения они смогли бы позволить себе больше – может, даже собственную кондитерскую, о которой они столько мечтали.
Из комнаты снова донёсся голос мужа:
— Хорошо, я приеду. Да, через полчаса буду. Спасибо, что подождали.
Елена встала. Ноги казались ватными.
— Лен, — Дмитрий вернулся в кухню. — Мне нужно уехать. Это очень важно.
— Важнее нашего разговора?
— Ты не понимаешь…
— Куда ты едешь? — она посмотрела ему в глаза. — Скажи честно, я имею право знать.
Он замялся, переминаясь с ноги на ногу.
— Я… я не могу сказать. Пока не могу. Но клянусь, это не то, что ты думаешь.
— Знаешь что? — она начала собирать сумку. — Езжай. А я, пожалуй, поеду к маме. Мне нужно подумать.
— Лена, стой! — он схватил её за руку. — Поехали со мной.
— Что?
— Поехали вместе. Сама всё увидишь.
Они ехали молча. Таксист уверенно вёл машину по городу. Улицы в сумерках казались незнакомыми, размытыми от дождевых капель. Лена прислонилась лбом к холодному стеклу, вглядываясь в проплывающие мимо вывески и пытаясь понять маршрут.
Дима на соседнем сиденье ёрзал, явно нервничал – она чувствовала его беспокойные взгляды, но упрямо молчала. В салоне повисла густая тишина, нарушаемая только шорохом «дворников» по мокрому стеклу.
Такси остановилось возле старого дома в центре города. Здесь располагались маленькие антикварные магазинчики и букинистические лавки – Лена часто проходила мимо, но никогда не заходила внутрь.
— Пришли, — Дмитрий расплатился с таксистом. — Идём.
Он повёл её к неприметной двери с потускневшей табличкой «Книжная лавка Михаила Петровича». Внутри пахло старыми книгами и деревом. Высокие стеллажи поднимались до потолка, между ними горели тусклые лампы, создавая атмосферу таинственности.
— Добрый вечер! — из-за прилавка им навстречу поднялся седой мужчина в очках. — А, Дмитрий! Вы вовремя. И супруга с вами?
— Да, Михаил Петрович. Познакомьтесь – это Лена.
— Очень приятно! — старик просиял. — Дмитрий столько о вас рассказывал. Подождите минутку.
Он скрылся в подсобке, а Елена недоуменно посмотрела на мужа:
— Дим, что происходит?
— Сейчас увидишь.
Михаил Петрович вернулся, бережно неся что-то завёрнутое в бархатную ткань.
— Вот она, — он положил свёрток на прилавок и аккуратно развернул ткань.
На прилавке лежала книга – массивная, в тёмной коже, потёртой временем. Лена замерла, разглядывая старинные буквы на обложке. Каждая завитушка, каждый изгиб шрифта складывался в такие знакомые слова: «Поваренная книга графини М.А. Толстой, 1891 год».
Она хотела что-то сказать, но голос не слушался. Только пальцы невольно потянулись к переплёту.
— Узнаёшь? — Дима смотрел на неё сияющими глазами. — Помнишь свои рассказы? Про прабабушку, которая служила у Толстых? Как она вспоминала эту книгу – личную, заветную поваренную книгу самой графини, куда та собирала рецепты со всей России?
— Помню, — прошептала Лена. — Прабабушка говорила, что там были собраны уникальные рецепты. Но во время революции книга пропала.
— Не совсем, — старик подмигнул. — Она хранилась в частной коллекции. А месяц назад я увидел объявление о продаже. Дмитрий уже несколько недель приходил, торговался…
— Я случайно наткнулся на это объявление, — перебил Дмитрий. — Хотел сделать тебе сюрприз. Знаю, как много значат для тебя семейные истории.
Елена осторожно провела пальцами по старинному переплёту. Открыла книгу – пожелтевшие страницы были исписаны изящным почерком, кое-где виднелись пометки на полях.
— Я искал похожую книгу чуть ли не год, — продолжал Дима. — А тут вдруг именно та самая… Я не мог упустить такой шанс.
— Поэтому ты назначал встречу? — тихо спросила она. — Поэтому был такой взволнованный?
— Конечно! Михаил Петрович сказал, что если сегодня не заберём, завтра придёт другой покупатель. А я хотел подарить её тебе на годовщину нашей первой встречи. Помнишь, она через две недели?
Лена почувствовала, как к глазам подступают слёзы.
— Дурак ты, Димка, — она уткнулась ему в плечо. — А я напридумывала…
— Что напридумывала? — он обнял её. — Неужели решила, что я…
— Прости. Просто этот разговор по телефону…
— Эх ты, глупая, — он поцеловал её в макушку. — Как ты могла подумать? Я же без тебя не могу.
Михаил Петрович деликатно кашлянул:
— Я, пожалуй, чайку поставлю. Отметим такое дело?
Они просидели в книжной лавке до самого закрытия. Старый букинист рассказывал удивительные истории о редких книгах, Елена листала поваренную книгу, то и дело восклицая: «Ой, а этот рецепт я знаю! Его прабабушка передала бабушке, а та – маме…»
Домой они шли пешком, несмотря на дождь. Дмитрий нёс книгу под курткой, чтобы не намокла. Елена держала его под руку, прижимаясь щекой к плечу.
— Знаешь, — сказала она, когда они поднимались по лестнице к своей квартире, — а ведь суши, наверное, совсем остыли.
— Ничего, — улыбнулся он. — Зато у нас теперь есть старинные рецепты. Будешь готовить по ним?
— Обязательно! — она достала ключи. — Представляешь, там даже есть рецепт пирога, который готовили специально для Льва Николаевича. А ещё…
Дмитрий слушал, как жена взахлёб рассказывает о найденных в книге сокровищах, и думал, что лучшего применения своим сбережениям он ещё не находил. Ради такой радости в её глазах можно было продать хоть весь его любимый графический планшет.
— А давай сейчас что-нибудь приготовим? — вдруг предложила Лена, включая свет в квартире. — Прямо по этой книге?
— Сейчас? — он глянул на часы. — Уже десятый час!
— Ну и что? Зато будет наш первый рецепт из неё. Как думаешь, получится повторить то, что готовили больше ста лет назад?
— С тобой – получится всё, — он притянул её к себе. — Ты же у меня волшебница.
Так они и стояли в прихожей – она с книгой рецептов, он, обнимающий её за плечи, и остывшие суши на кухне. А за окном шёл тёплый осенний дождь, совсем как в тот день три года назад, когда неуклюжий художник случайно испачкал акварелью блузку будущего шеф-повара.
Утром следующего дня Елена проснулась от запаха кофе. На кухне её ждал завтрак, а рядом с чашкой лежала записка, написанная знакомым почерком: «Я люблю тебя. И всегда буду любить. А вечером жду особенный ужин по старинному рецепту. Твой неуклюжий художник».
